O nome d'...

2012-02-13T13:35:00.004+01:00

Explicar, explorar, desencontrar... escrever. Este fim que chegou aos poucos, onde o Evento aconteceu faz tanto, e só agora consolidou seu abismo,
a irreversibilidade como indiferença, metáfora triste, desolada. Lãmina afiada. Fio perdido.

Paris, Rio, Bh, imensidão.

2012-02-11T14:29:00.002+01:00

Arcádia
casa, abrigo, amigo.
fim da solidão.

Ilusão.

2012-01-24T21:58:00.001+01:00

Tem coisa que não se pede de volta.
Tem coisa que não se traduz.

Os inversos, os avessos, os bastardos.
os distópicos.
os que estão aquém.

Mas e então?

Aninha-te ou deixe-me.

2012-01-19T20:35:00.002+01:00

No fundo, do fundo, tudo é irrelevante à exceção de respirar e comer. Estar vivo ou morto é a única diferença relevante.

Contudo,
chegar até o fundo
até chegar o fundo
(reconhecer a irrelevância e a deriva
a absoluta falta de sentido de tudo que não seja o-que-mata é um processo tão niilista que)
como exército que marcha cegamente
atrás de si deixa somente
terra arrasada.

2012-01-11T14:54:00.001+01:00

Cosmopolitismo dos pobres: acompanho pela internet o horário de funcionamento dos bancos de Nova York para saber se meus míseros mas imprescindíveis euros saíram do Brasil para chegar a Paris.

2012-01-09T09:59:00.002+01:00

Teto branco e bruto que me colhe num jardim brando, na cidade que traga todas as luzes.

Onde há serenidade?
Tudo é banal e terrível.

2012-01-04T19:11:00.003+01:00

O inalcançável que se metaforiza.

Estrela que vemos pequena. A fresta que enxergamos enorme.

Para todos é como se eu reclamasse o tempo inteiro, mas se vissem a escuridão que tenho comigo, perceberiam quão positiva é minha postura para a vida.

2011-11-17T03:03:00.001+01:00

Nunca mais, vinte e poucos. Nunca é o fim de tudo, mas todo dia é o fim de qualquer coisa, mesmo que seja somente dele mesmo. A leveza de dizer adeus, todos os dias. A clareza de dizer : não. Isso não vai mais acontecer. Todos os dias é o fim de qualquer coisa. Esses são os dias em que digo adeus à ...
Amar o não, como propriedade da maior afirmação de todas: estar vivo. Talvez a clareza seja entender que estar vivo já é demais. A gente vive tanta coisa, e ainda assim, apesar e a despeito de todas elas, estamos aqui. Ainda estamos aqui. Aqui talvez seja demais. Opto então pela forma mais econômica, mais forte, mais precisa: Ainda estamos. Não pode ser mais que isso, não deve ser mais. Se ainda há qualquer poesia ela se esconde nas entranhas de tudo aquilo que ainda está, que se arrasta, que se move com dificuldade, que tem insônia, que quer se afirmar e como é difícil, esperneia. E se não bastasse todo o futuro, tem os passados. Estes chegam sem avisar, sem pedir licença. Eles chegam e
esses fantasmas todos, de todos os erros. Quem é você afinal? Este você que no fim das contas nem importa tanto, mas que faz toda a diferença. E que desafia o sentido. Logo ele, o único capaz de conferir um pouco de forma, dar um pouco de luz.
Eu queria tanto, não, nem tanto. Mas um dia eu quis ser para você, ser para mim em você. E passou, como tudo passa. Como não ser cética quando se entende que não só nada existia, como além disso nada pode existir. E a única coisa que importa é estar aqui. Estou aqui.
E mesmo quando eu for ali, e mesmo quando não mais aqui, eu estarei em algum lugar. No desejo, meu ou de qualquer um . Se não foi o seu, era o meu. E agora será de outro.
Porque eu penso às vezes que tenho só mãos. Eu gosto de dançar para aprender que tenho pés e cintura. Porque isso não é evidente, embora pareça para todos. Mas não. E todos também importa pouco.
Importa que eu tenha dedos, e que eu tenha teclas. E que eu tenha tem

2011-11-07T21:45:00.000+01:00

Lendemain.
Resultado da última constelação: viver predominantemente pelo deleite estético. Isto não é ser artísticamente produtivo, mas ativamente plástico. Precário, incapaz de ser perseverante, contínuo, independente. Se amolda, se adequa, se deixa cativar pelas mais diferentes coisas aos invés de dominá-las. Deixa correr. Espera.Teme. Quer ser mais um, ser tranquilo. Não pode. Sofre.
O pneu em que bóia fraqueja. Respira fundo. Faz as contas. Vê que tudo em volta é mar e medo. FALTA. Não desespera. Abaixa a cabeça e pensa. E sobrevive, sobrevive.

2011-11-04T20:55:00.001+01:00

Insisto em entardecer onde amanhece.
Nos olhos de gato cabem o alvo e a quina. Luz quebrada pelo movimento da água, balanço do verde que paira quase amarelo sob um azul pelo qual eu derramaria sangue. Mas na brancura ingênua de um inusitado cisne, tudo se converte em mais um gole de cerveja amarga, pesada, espessa. Um barco, um cigarro.
Quem nos protegerá da falta de acaso?
Começo de dia novo, imenso e fascinante. Noites nas quais o porquê será arremessado pela janela.
A lâmina corta como uma pincelada o céu que se abre ferida deserto espelho vazio luz. Mas já não há mais do que imagem, apalpa e encontra não a dor, mas outro corpo.
agora o corpo descansa noutro cheiro.

2011-10-25T00:46:00.000+02:00

O ser não triunfa, compensa sua debilidade. Eu sei como é ver morrer, e sei desejar a morte. Respeitar a finitude impede ilusões de absoluto. Antevejo, mas fecho os olhos porque escolhi não ser vulgar. Sou dura, não rio demais. não existir seria melhor e na falta de tal possibilidade, existir somente na medida do preciso
em múltiplos progressos e diversas realidades, tantas convicções e copos cheios e mentes vazias. Ontem pela manhã tomei uma bomba, era um dia ensolarado e frio, quase ninguém soube.

2011-10-18T15:47:00.000+02:00

Mesmo se suas intenções eram discutíveis, as palavras foram caindo redondas e triangulares. Isso agradou.E, de qualquer forma certa misoginia parece ser o retorno fatal e inevitável da fala de todo homem. É preciso ser generosa com essa indigência, que é nossa, que é o nós. Esse eu e você, ficção mais adorável. Ainda que suponha não poder fazer maiores avanços instrutivos, o corpo e o copo, verdes, vídeos, sons. PAUSA PARA O CIGARRO. Vinho, voilá, prefiro cerveja - uma questão cultural mas apimentada pela minha falta de sofisticação endêmica. Certamente não sabe o que é isso, mas riu assim mesmo. Gosto de pensar que tudo ao meu redor é um espetáculo para o sujeito que foge em mim, como bicho que corre atento a cada detalhe, cada gesto. Eu e você, eu sem você.Nós que fomos nada, grande dia cinza. Sem frescor. Ficções adoráveis: longe, perto, em mim, quem?

2011-10-12T18:04:00.000+02:00

Prendo o ar, seguro-me debaixo d'água. Preciso morrer afogada.

curar a ferida é abri-la ao máximo, compreendê-la, observar atentamente cada milímetro de tecido ainda esgarçado. Nesse chão onde tudo é perigo, cada passo é a descoberta da falta de abrigo. Os pensamentos devem buscar máculas e multiplicá-las, infectar tudo. a tarefa de pensar é destruir o sentimento para preservar o vivente.

é preciso documentar com lembranças o vazio de sentido de cada experiência. Para tanto, visitar a memória é entrar armado em território inimigo e transformar restos em dor, e a dor em letra.

2011-10-09T15:54:00.001+02:00

Para estar perto de mim é preciso que eu esteja longe de mim. Se eu estiver em mim não estou, bate e ninguém atende. Toca e não ressoa. De longe venho a mim, me encontro. Não encontro nada, mas ali estou, suscetível de servir de qualquer coisa.
A primeira vez era ferida. A segunda, torpor. A quarta queria ser coragem mas nasceu prematura, entre comodismo e sedução.
A terceira foi nem nome nem lugar.

As autoridades competentes não sabem dizer sobre a recepção dessas ideias. Ontem estrelas cadentes seriam visíveis em toda a Europa, mas o céu permaneceu encoberto.

2011-10-04T12:45:00.000+02:00

Minha caixinha
de concreto é amarela com a porta azul.

Será que isso é poesia?

2011-09-30T00:06:00.000+02:00

A nossa casa de carne e osso. Essa carcaça.
Chez moi é em todo lugar ou é no lugar nehhum? détresse et inquiétante étrangeté.

Tudo foi queimado, em cada incêndio um auge e um fracasso.
E de tudo sobra minha fraqueza, minha incapacidade, meu cansaço. Mise en tension du corps. Aline, this mistrusted girl, mistrusted bird.

2011-09-26T11:22:00.001+02:00

A cortina desliza cuidadosamente pela falsa janela, a janela que não abre para nada, presa em sua inutilidade modernista, apenas deixa ver, deixa descobrir, ainda, o sol e o céu azul de uma manhã confortavelmente fria.

Por que essas segundas-feiras, preguiçosas, frias e ensolaradas, parecem ter consigo qualquer coisa de...
bom?
Por que isso é inquietantemente estranho? ( há três minutos atrás eu queria escrever sobre uma certa tranquilidade, mas bastou começar a apertar as teclas para aparecer uma desconfiança enorme em mim, e a tal tranquilidade se transfigura numa temeridade como presságio. Eu provavelmente sou muito doente. )

La Ville est là-bas,
je suis là. Entre nós toda a distância de uma preguiça pacífica.

2011-09-23T16:03:00.000+02:00

Tomo nota.

Tomo, sem explicação, um porre.

Tomo tudo como gentilezas que não compreendo.

Eu quase (não) compreendo. Eu vivo doente de tanto ler. Rostos, monumentos, mapas, atitudes, gestos, linhas, códigos culturais, livros, gente, vida. Minha vida. Se a minha cabeça não doesse tanto, eu já não acreditaria em mim mesmo.
Na minha vida, na minha escrita, minha vida. Eu não faço nenhuma ideia do que isso significa.

Corpo como obstáculo. A mais frágil figuração. Desaparecer como único desejo, como realização do meu destino. Sumir.

A cada dia desapareço um pouco mais. A cada dia pareço um pouco mais com o que quero ser : leve, transparente,
sem apetite, sem corpo, sem rosto, sem espelho.

E tomo nota.

2011-09-16T10:35:00.000+02:00

O que eu vou fazer com esse nó na garganta?
entre uma forma sem ser e um ser sem forma, eu fico com o abismo de um futuro anterior "puramente" fantasmático. Esse ontem que tudo esperava do amanhã. Toda esperança sem permissão.
O destino dos homens... eu não sei. Mas o meu é ser elástico. Self que desbravo como mata-virgem para descobrir NADA e NUNCA, tal e qual - todos os dias. Transformar precariedade em alimento, cada privação, mais uma máscara.
Nada disso é muito sério.

Esse foi o dia em que aprendi a sair sozinha. Gerenciar perigo e tédio. Ser generoso como um mal-necessário. Você está realmente ali? Realmente... realmente, de fato, na verdade...
cada vez mais uma piada sem graça.
Todas as investigações sólidas provam que nada existiu realmente.Eu errei porque não acreditava no dever-moral e todo seu poder corrosivo. Contudo, cada dia passa justamente para provar que nada existe. As boas lembranças são aquele museu que você passa pela porta e pensa: amanhã... e sabe que vai embora sem jamais entrar. Ou, aquele livro na estante empoeirada.

Todo esse cinismo revisitado que se chama écriture.

2011-09-13T15:49:00.000+02:00

Desse buraco em que vejo o mundo, ele parece lindo, lindo como nunca.
Eu pareço horrível, toda esticada que estou. Toda amassada. Toda no limite de quem eu sabia ter sido. Toda em silêncio. Toda ouvidos. Toda errada. Toda sem solução. Toda esquisita. Quem agora? tá, eu sei que todas as pessoas são o paradoxo de um infinito delimitado. Mas nada me acalma.

2011-09-06T14:19:00.001+02:00

Eu até gosto desse lugar, desse povo, dessa vida.

Mas ela não é minha.

Eu não gosto de não ter

chez moi.

viver é como somar vazios.

2011-06-24T02:03:00.000+02:00

quando chega a noite é o momento de fingir que a vida não existe. até amanhã.

Particularmente complicado este momento, em que não posso me refugiar em nenhuma criação, nenhuma fantasia. A verdade impera a noite e ela me diz : vcoê está só, não tem motivos para estar aqui, nem para voltar. Tanto faz, vc é livre, você está só.

2011-05-21T11:48:00.000+02:00

Quanto tempo se pode passar sem escrever, e ainda assim.

A escrita é sempre a última opção, a mais oculta.

Ainda assim. é ela que está aí , assombrada.Onde ?

nada a cala. Ela é maior que,

maior que eu que estou aqui, maior que vc que não está aí.

Ela está. Ela é.

Eu falo sozinha. Bebo. Existo.Todos. É irrelevante.

Está aonde?

Olho para todos os lados. Olho para mim. Não vejo nada. Onde?

Eu preciso continuar um projeto em Ruínas. Um buraco ENORME.

Que saudade. Que nada. Que isso?

Peu peut peut-être;

vais veut veux vez.

Mais um respiro. um suspiro. Um. seul; Céu

Azul Demora o negro.

Saudade é uma palavra que só existe em português. Sintoma de que ela não existe.?

mes fênetres.

Nos porta-copos sopros da cultura ocidental. Na minha cabeça, o vazio de quem não sabe mas queria tanto.

Uma vez tive CORAGEM. faz tempo demais. Não me lembro.

2011-05-17T00:14:00.000+02:00

O que é de fato imperdível?

algo é preciso mais que tudo, e uma coisa, o fazer e o não fazer andam tão juntas que é impossível explicar. Então sou quem faz tanto e quem não faz nada.

ligação entre não fazer nada e o que eu devo ser.

não posso não fazer nada, e contudo, não posso senão fazer nada.

um desvio é o achado. um desejo é tudo que preciso pra me distrair. e achar, finalmente. entre as várias horas de leitura. posso fazer muito, posso ser nada. Rio,

e também posso chorar.

Daqui, vejo o fim de Paris.

2011-04-30T17:26:00.000+02:00

Aquela conexão com o que de fato há. Não. não queria que isto também fosse sugado.Não queria perder mais uma vez.

Mas não tenho nada pra oferecer. Minha vida é somente um grande vazio . Não consigo ser objetiva nem subjetiva.

Não me reconheço no que quero. Não me reconheço no que tenho.

Sou como bolas de sabão.

2011-04-19T17:53:00.000+02:00

;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;azul

latitude incrível, e uma primavera. O que nasce?

2011-04-03T17:34:00.001+02:00

Eu expando, logo sou.

Mas nunca existi, a não ser em alguma história que eu mesmo inventei pra distrair do tédio que me causa a existência, tão grosseira e cansativa.

Por que é tão provisório este ser de parte alguma, este não-lugar, esta estrada...

Não tenho casa e me lanço.Enlaço.

Eterna fixação nas possibilidades infinitas que se abrem a um horizonte vazio e azul.

Sem amargura.

Sei que ser partido é ter que partir sempre rumo a vastidão inalcançável.

Este mundo entremundos...sem limites, sem finalidade.

Esta margem do meio...

Esta ânsia que é azia e gozo.

Este maremoto que causo todos os dias em um copo d’água.

Este teu sorriso quase velado, teu silêncio, teus olhos e suas mãos...Não, não é paixão. È mais um repousar ardente, efêmero, no inefável.

_ não faz sentido.

Eu sei

2011-03-09T20:29:00.001+01:00

Saudade é uma palavra-abismo.

Evoca um redemoinho num fundo lamacento e
não diz nada.

2011-03-05T19:14:00.000+01:00

Pela manhã tenho as pálbebras
sorrindo às gargalhadas.

talvez seja inútil, mas sigo catalogando meu "sentimento-de-mundo" em pequenas poses plásticas.
Como um condenado, embalsamo pequenos pudores, os manipulo, pinço, distorço, reduzo.
Ou, dizendo secamente, me aproximo daquilo que, como coração desvairado e vagabundo, não pode deixar de ser o VAZIO sensível e orgulhoso.

Sim, o mundo inteiro está morrendo. A intimidade abraça a intriga.
O carnaval adentra o corpo que, para suportar, clama por álcool. O carnaval é como uma lente de aumento para a miséria particular.

é sobretudo neste momento.

2011-02-26T20:03:00.000+01:00

Te encontro nas salas obscuras, de grandes egos e pequenas almas...... do nada, e é.

Primeiro uma diversão. Depois, uma surpresa.

Um medo. Uma alegria.

Encanto.

E o abismo do pouco-tempo-muita-distância.

O que poderá conter essa fúria, se recíproca?

Puro desperdício. Lugar nenhum como destino.

Delícia.

2011-02-11T17:01:00.000+01:00

Tempo

Coisas
Pessoas
que nunca mais vi. Algo que não é, outra vez.
Algo que lhe opõe. Algo que renuncia.
E, jamais.

2011-01-12T14:57:00.000+01:00

Estou pra poucos amigos.

A situação sem solo provoca dois labirintos: um como ansiedade , outro como tédio.

Profundamente superficiais.

Janeiro é uma porcaria de mês sem graça.

2010-12-28T01:10:00.000+01:00

Sempre tive aquela consciência fria que o deslocava. Sentia o calor dos olhos castanhos, irrascíveis, constantes.

E ele sabia que não haveria nada no mundo que a fizesse, de fato,

feliz.

2010-12-19T20:13:00.000+01:00

a estranha, sinistra e demoníaca. o inexprimível, tirânico, o imoral.

cada um em mim, para cada um

um desastre. Cadência desenfreada por uma perseguição de idéias.

Incapacidade de

projeção dilacerante.

2010-12-16T14:48:00.000+01:00

não sei o que pensar.

não sei pensar

não.

me sinto tão às avessas. Nada.

Nem me olhar no espelho eu conseguia.

Tenho horror.

Day after.

2010-12-08T15:58:00.000+01:00

Dando continuidade aos meus estudos sobre minha (falta de ) personalidade.

Num estágio mais avançado, chego a crer com ironia no clichê do entre parênteses. Algo mais verdadeiro seria : DAndo continuidade aos meus estudos sobre minha falta de ( personalidade). Mas não há porque ser verdadeiro. Não há nada.

Então, tenho me tornado uma zen-estóica-pós-moderna.

Muito me chega aos ouvidos. Pouco realmente acrescenta por si mesmo. De tempos em tempos isso: tudo parece estreito, sujo, mal ventilado.

Mas eu sei driblar!

Resolvo o seu problema, e

ainda estou em busca do imperdoável.

2010-12-05T16:20:00.000+01:00

eu me inventei, desolada e encantadora, ou não tive escolha?

à primeira vista há em tal dúvida uma radical insegurança ou necessidade de auto-afirmação.

de maneira tranquila sei que não,

acostumada que sou na arte de me reduzir.

Por outro lado, não um eu, mas a palavra padece da mais sofrida insegurança e da urgência de se afirmar.

O eu, nebulosa de coisa alguma, é pequeno e vive à deriva procurando agarrar-se... O eu quer apenas sobreviver.

A palavra, por sua vez, tem sonhos grandiosos, e quer ganhar o mundo.

2010-11-24T02:50:00.000+01:00

Sempre quis morrer aos 30.

No fundo, a vida foi mais generosa do que eu pensei que poderia.

Ainda assim, não me importaria em partir.

ça ne fait rien.

Imaginação,

ou memória, tudo já foi dito e feito.

Uma questão de

boa vontade permanecer aqui.

Ainda posso jogar esse jogo insensato? Certamente.

MAS,

A cultura geral quer fazer da palavra saber um verbo sem complementos.

A vida cotidiana À espreita, como uma ameaça. Pior que a morte mesmo.

E eu que posso escutar o imenso rumor, e que posso desdenhar e admirar a Lei e o Silêncio, espero, sem que se possa decidir entre a aparição e o desaparecer, entre o medo e a esperança,

entre o fim e a manhã de domingo,

verdade do jogo ou loucura do retorno...Seulement l'absence se repose sans repos.

2010-11-15T22:47:00.000+01:00

CaCiLdA!

Seis 6 seis 6 seis

tudo ainda está a ser

pensando.

2010-11-12T16:03:00.000+01:00

Felicidade, fui ao cinema. ( antes preciso deixar claro que não vejo somente filmes nacionais, tenho visto altos filmes, mas só agora tomei a decisão de comentar quase todos. )

Como uma totalidade, suprema felicidade não me pareceu um bom filme, talvez retrô demais. Mas se pensarmos em quadros, há ali várias pequenas obras primas. Vim pensando isso na volta pela rua do catete. Gosto do cinema que o Jabor faz, não tenho essas recusas esquerdistas.

Ahhhhhhhhhhhhh a sensibilidade cínica que só um direitoso pode ter... é preciso saber apreciar isso.

Eu, em geral, não sou feliz.Acho que a felicidade atrapalha. Aquieta, acomoda, assegura. Mas também não sou triste.

Preceptora apenas.

2010-11-10T02:35:00.001+01:00

É preciso gostar para

destruir.

A imensa ferida que inevitavelmente torna a palavra não positiva e pública em sua desgraça, a fragilidade da exposição, espaço rarefeito em que se respira com dificuldade.

Nada disso se faz sem paixão.

Somente um desejo desmedido avança sobre a humana e vil necessidade de segurança para

absolutamente,

destruir.

Como um soldado secreto, o amante caça o amado até que...

2010-10-25T00:48:00.001+02:00

Tem dias que está tudo em paz.

estava.

A gente permanece, mas.

Eu, inventada. Kafka de saias. de vestido. Mendigo e amante.

frágil, pequena, precária.

Nunca inocente.

Queimada, despida, trocada, copiada, destruída.

Sozinha.

Sempre estou triste a não ser gozando.

Depósito de sonhos.

pele e

cor(ação)

2010-10-17T16:45:00.000+02:00

Como uma máscara que se derrama em finalidades incertas.
Meu eu emerge como se fosse.
é necessária uma abordagem mais aprofundada do como se para que se entenda esta minha aflição e delícia, de ser real sem existir, de não ter como todos uma personalidade.
Não é que em mim habite a amplitude rica e fecunda das possibilidades infinitas. Essa talvez seja minha fraude. Tudo é, antes pelo contrário, oriundo de uma precariedade sem estatuto próprio, reconhecível, entretanto, sob o signo do fingimento. Mas não se enganem, esse efeito de mim mesmo se não pode oferecer uma verdade tampouco é seu oposto.
Acho que é mais uma suspensão.

Dedicarei mais tempo a auto-análise da minha escorregadia falta de personalidade a partir de agora.

2010-10-06T02:58:00.000+02:00

Cinema. Impreterivelmente.

Entro no Espaço. sem rumo. " qual vai começar?" Depois,
vinte minutos...
um café, água com gás, mais um café.
Nada de pipoca ou doces. Muitos velhinhos e adolescentes.
Metáfora de estar sempre um pouco adiantada , um pouco atrasada.

Será que é bom? podia ser bom...se não for bom, podia ser rápido, mas melhor se fosse bom... sala vazia, excelente. Sim, começa.
Programa Casé, ótimo documentário. Passeio nas minhas idéias, arte, técnica, entreterimento, cultura pop.
Noel Rosa. Microfone. A rádio. Samba.Dorival. Tudo acaba por me levar onde parece que nunca consigo sair.

Volto.

2010-09-26T23:31:00.000+02:00

dia aberto na terra arrasada.
domingo

sem saudade todo cultivo é às avessas?

Resta uma fome, J.?
o que foi, se foi. resta. mas também parte.

2010-09-26T03:17:00.000+02:00

Ler compulsivamente o mesmo poema.

ter esse repúdio pelo extravagante.

gostar do mar.

2010-08-03T15:10:00.000+02:00

Tudo não pode ser, senão, um fracasso.

presságio, verdade.

é o naufrágio que aguarda, ao longe. severo profundo sombrio.
acalento intermitente.

2010-07-01T17:44:00.000+02:00

posição empenhada. Fico ali assistindo vc virar outra coisa, em mim. Do em -si ao para-si, todos diriam, há uma festa. Para mim há uma cavidade que se esgota.
minha vida caminha em L. like a horse.
em duvida se , caso fosse, um cavalo ou um bispo. ou ainda, um cavalo que quer ser bispo, ou um bispo que almeja um cavalo. Para sair, como o menino e burrinho azul, doce infância, perdidos por um sem fim de jardim.
mas é vida é árdua, é outra. é, ainda.

me detenho pensando. As carências e as carícias. tudo isso faz ( muito mal a)o homem.

2010-06-25T06:13:00.000+02:00

não sonho. Eu não estou aqui por você.
saiba

foi tudo real mas em sua desmedida.

caso eu me atreva, nessas linhas, à saltos mortais, ainda assim.

saiba, há uma cicatriz com teu nome.
atributos diabólicos, doenças sem cura, arte de não ter sido. minhas parcas posses.

saudade como um olhar desviante. nossos olhos sorriem na distância?
Umbral.
Alcova.
meus olhos não conseguem encontrar outros que não os teus.

2010-06-08T20:11:00.000+02:00

anseio é a dor da proximidade de uma distância.

Ponte ou habitação?

2010-05-30T16:17:00.000+02:00

FESTA

Leve suspensão aquela em que
a Violência e a Mentira, nossa formatação usual,
submergi.

ocasiÃo

entre o fetiche da adaptação e a dureza da perversidade, o encanto doce de ser beijada por um desconhecido.

2010-05-11T18:23:00.000+02:00

no fundo, já esqueci. no fundo estou feliz, em outra.
no fundo há sempre recomeço.

mas no fundo, é sempre um fundo-falso.

2010-05-08T22:51:00.000+02:00

- a essência do verdadeiro amor é ser a espera de si mesmo.

Esse lugar. Rio
que cava sua solidão no espelho,
A que devemos bem que mais que a vida - já que no furor das imagens que nos tira, distribui
Coragem e
Silêncio.

2010-03-27T18:13:00.000+01:00

Nunca sofreu de Perda do brilho dos olhos.

NA sua idade, a lâmina perpassa a pele mas tudo fica vivo, não há cortes. No
entanto,
tanto sangue.

sintomas, sintomas, sintomas. dentro da noite, dentro do dia, dentro da vulva, dentro da vida.

estava em cima do ponto em que se reconhece e se desconhece cada loucura.
às vezes tinha compaixão, Todo dia não.

Tinha um pouco de dor de cabeça, e vontade de sumir. Queria também encontrar. Ainda tinha entendido que nada há que não esteja destinado ao aniquilamento completo e definitivo.

E vivia com a alegria intima e inconfessável de ver.

2010-03-20T15:25:00.000+01:00

Houve um tempo em que o tempo era remédio pra tudo.
O tempo já foi esse teto tranquilo. em que se podia confiar.

hoje o tempo é espaço. E nele tudo é um todo, plasticidade violenta e sem pudor.
o fim do mundo.

2009-11-23T01:38:00.000+01:00

apesar de,
tanto.
tudo não pode ser.

2009-11-03T18:09:00.000+01:00

sim, eu sei.
sei também que de nada adianta sabÊ-lo.
prolongamentos e fugas.
dia amarelo e quente, pasmo.

2009-10-28T18:45:00.000+01:00

essa transparência, levemente turva, que ostento sem maiores pretensões.
ou esse tremor, saudade fechada e limitada
Espelho vazio.
Se a Palavra é solitária,
o sentimento é inexistente?

2009-10-15T03:21:00.000+02:00

BILHETE entregue a ninguém:

Devolvo os livros. Agradeço. Também o guarda chuva, o papel de pão, a caneta,
o cinzeiro, o sofá. ah, claro... o pijama. O suspiro.

me diverti bastante.

um beijo e uma dúvida com relação à saudade.
A.

2009-10-01T04:19:00.000+02:00

é porque tenho esse pequeno desespero dentro de mim.
tudo começa assim. Depois o olho se perde, se perde o olhar. algo acontece. palavras acontecem. elas despencam mas não consolam. e mundo continua vulgar, feio, grosseiro, como um pesadelo. e sofro. tanto. me enterro em letras, bebidas, letras. continuo com nojo de tudo em volta. qurro não estar aqui, e em nenhum lugar. quero o lugar nenhum. e tento me conectar. ter vida normal; mas as pessoas que me cercam são absolutamente entediantes. ou sou eu?
nem estou triste. nada deu errado. tudo continua bem. entretanto.... ah. entretanto. queria tanto. e se eu....posso?
é porque tenho esse pequeno desespero dentro de mim. ele não tem uma forma.quem dera tivesse um nome, um rosto. mas não. meu desespero é meu porque o sinto, mas sou dele na verdade. tudo que acontece comigo passou por ele. fonte pra dentro. tento compreendê-lo para amansá-lo, amá-lo. mas já o amo e sou. meu desespero, meu pequeno desespero. é tudo que tenho.

2009-09-25T19:20:00.000+02:00

é preciso que não reste nada. Que não haja sobra ou desperdício.Apenas lembrança sem potência, o todo esgotado. morto.
queimado.
é preciso que se morra e se deixe morrer. que se mate.
e no entanto,
amor,
agarra, sacode, engendra.corre o mundo.
o sopro, abrupto, dilacerante,
nada revela,
a não ser, no ritmo de uma volta impossível, um vão.

2009-09-18T22:39:00.000+02:00

esqueci.

e se passo o tempo decompondo, é um jeito apenas de se livrar das dores, de cabeça, nos ombros, nos olhos, no ser.

devia ser quebrado para funcionar; mas tudo é trama e vive a deriva das aptidões inconciliáveis.

Nos olhos, secura:

visão do vazio. visibilidade do nada.

2009-08-13T20:25:00.000+02:00

um dia. outro.
às vezes quase tudo se esvai. quase tudo é perdido, quase tudo reencontrado.
como se nada tivesse havido.
caminho leve, mas sou muda.

isso não significa a existência, no subsolo, de uma fala, outra, intacta, por desenterrar, à espreita, à espera.

significa que o que há para ser dito não pode estar no lugar onde lhe é necessário estar para poder(...)

ou qualquer coisa assim.

2009-08-07T03:41:00.000+02:00

Volto do cinema.
( moro perto de dois cinemas que tem a alcunha de "alternativos". Vantagem: salas vazias, filmes acima da média, preço abaixo. Tudo isso numa simples e solitária caminhada)

PARIS
(Paris)
Diretor: Cédric Klapisch
Elenco:
Juliette Binoche, Romain Duris, Fabrice Luchini, Albert Dupontel, François Cluzet, Karin Viard, Gilles Lellouche.

Anotações:

historiadores e ratos

professores e belas alunas

paris paris Baudelaaaaaaaaaaaaaire

morte. arte. dança. morte.

sexo.

Psicanálise.

envelhecimento. Beleza.

escrever. voar.

porque não se trata simplesmente de caminhar em terreno inimigo, na própria região da perda, ou do que ficou pra trás. é praticar a relação entre gozar e manipular, nesse interregno onde uma perda, um lapso, uma saudade, um traço,
são confissões de um dolorido mas apetitoso
exílio.

2009-07-29T12:39:00.000+02:00

Elo entre um cansaço essencial e as cotidianidades.

tanta fadiga.

se as páginas não viram, o tempo não passou.
inverno chuvoso.
Dor de cabeça.

na tv o pânico da gripe e a esperança de que o mundo se acabe.

2009-07-20T20:40:00.000+02:00

Era e sempre foi uma questão de desdobramento e limite.
batalha entre nada e coisa nenhuma ( todos estão ocupados: agir, fazer, possuir) .e eu, a olhar para ele e jamais para além dele, a não ser... inadvertidamente.
alors. (...)
sem mais, tudo parecia doente.
sem cura.
mas havia vigor ainda, havia esperança. Não de salvação, mas de divertimento.
Havia também as tentativas frustradas, que
escoavam mais rápido que as lágrimas choradas pelo amor que ficou, que foi deixado.
é sem cura. secura.
segredo compartilhado em silêncio. ele lá, eu aqui. Num talvez distante, imaginário, verdadeiro: nós.
sobrou espaço e faltou tempo.

2009-07-17T05:19:00.000+02:00

Ôôôôôôô ê boi! ê bus!Onde será que isso começa
A correnteza sem paragem
O viajar de uma viagem
A outra viagem que não cessa
Cheguei ao nome da cidade
Não à cidade mesma, espessa
Rio que não é rio:
imagens
Essa cidade me atravessa.....Ôôôôôôô ê boi! ê bus!

Será que tudo me interessa?

Cada coisa é demais e tantas
Quais eram minhas esperanças?
O que é ameaça e o que é promessa?
Ruas voando sobre ruas
Letras demais, tudo mentindo
O Redentor, que horror! Que lindo!
Meninos maus, mulheres nuas
A gente chega sem chegar
Não há meada, é só o fio
Será que pra meu próprio rio,
este rio é mais mar que o mar?
Ôôôôôôô ê boi! ê bus!Sertão, sertão! ê mar!
(Caetano Veloso)