Forço-me a dizer. eu quis ser totalmente diferente, e fui. Certo, não encontrei grande coisa nisso, mas a pura expressão da minha plasticidade: um grande e vazio flexível-reflexivo.

Fazer do difícil um caminho. Não no sentido comercial, do burguês entediado que abraça a vida intelectual ou poética por não saber mais o que fazer com ela. Certamente esse é o melhor destino à alma burguesa, mas isso não faz com que sua experiência seja a transmutação da pedra em água. Porque para ele nunca haverão pedras, e as águas, quando turvas ou tempestuosas, hão de tranquilizar-se pela força mais imperiosa e vulgar: o dinheiro.
Mas não é disso que quero falar. Quero falar do que nas rodinhas se cala, porque não é bonito. Aquilo que nossos amigos não querem ouvir, e apenas os ouvidos mais íntimos entendem.
(...) O que se faz por não haver outro modo e que ainda assim, todos os dias, o não do horizonte obriga a negociar, a se retorcer, a regredir. Porque tudo isso é persistência.
Talvez sem a beleza dos gestos impetuosos, e sem a graça da vitória que embala os belos sorrisos, os bons cortes de tecido, a suavidade de expressão e a limpeza dos belos apartamentos. Mas com a flexibilidade débil da envergadura de um bambu que existe no limite e faz da linha curva o tracejar nada doce, mas preciso.

Dúvida, dívida, grito.

Alma rasgada até a última                 gotinha.
a certeza dos maias,ilusão. com gosto de esperança: Azul-turquesa e rosa-chá.
Correr, escrever, correr, escrever, correr, escrever. Acorda, treme, café. Dorme? não... desmaia.
Vida sem horizonte, vida pra dentro do branco, desdobrada no vácuo imundo que se tornou o tempo de viver.

Amarra o cabelo pra espantar os maus pensamentos; coça nuca em modo autocafuné. Repete como mantra: tudopodeficaraindapior.