Ilha amorfa e intratável. Pesada, podre. Infecunda. Doída.
Boiando incomunicável em sua solidão, insuficiência e inutilidade.
Transformando-se em algo,
Eu mesmo.

um atropelamento que não mata, só deixa um cansaço, uma ressaca. Uma dor e uma preguiça, mas também uma falta de entendimento porque, no fundo, não se explica.

Dificilmente volto ao que escrevo aqui, mas me reconforta saber das letras guardadas. Então escrevo sobre hoje, para não esquecer que cruzei a cidade, Flamengo- Gávea- Centro- Flamengo, debaixo de chuva, um dia bizarro, normal, entristecido. Tudo igual, e tudo diferente. Assim é o evento histórico, assim é um golpe de estado. Esse foi assim, pelo menos.

raízes frágeis demais para se aprofundar: o Bambu não é feliz. Não que a profundidade pudesse salvá-lo de tal destino. Todo rumo à superfície já está traçado pelas finas e ramificadas entranhas que o sustentam. O vento molda seu caráter; faz aparecer sua única força: a resistência, essa força nascida da negação. O bambu é um refém do conflito, mas sem ele não pode existir. Ele se curva à tudo, jamais se impõe. Todavia, estará lá.