Rilke
sussurra qualquer coisa sobre o difícil.
Eu ouço qualquer coisa
sobre o medo, sobre a falta de sentido.
Sobre a falta de nome das coisas - que é também a falta de deus;
Teve o dia em que descobri  que me matar seria fácil mas só servia o difícil: morrer.
Mas a gente não morre. A gente não vai embora.
Nada acontece.
Ainda estou aqui.