Assegurada a ração diária,
o mundo se transforma no mudo movimento
em mim.

desejo: a melodia das coisas e a consciência das palavras.

Penso compulsivamente nos pulmões.
Tomar o ar
do mundo, como se fosse meu, sem dor.

Será possível Sem fantasias?
Eu me alegraria agora, como antes, com tão pouco.
Mal saímos do lugar e já estamos no outono. E é o mesmo chão a desabar a cada segunda-feira, a cada quinto dia útil. Nem eu mesmo me importo.

Eu não sei se quero você.

No espelho: um ceticismo que tudo deforma. Deixa ver, nos outros, um pêndulo que vai do oportunismo à ingenuidade. Numa ponta, o cinismo. Na outra, a autoilusão.

Em mim, esse nada. esse tanto faz, esse fodas.
Balde chutado,
cuidadosamente.

Como assumir a forma do destino?
naufrágio.
ilusões, hábitos, pulsões e clichês. tudo esquecimento, tudo poesia.

tudo se move sob um alto grau de incerteza nessa base afetivo-filosófica des-fundamentada. Dinamicidade incapaz de assumir uma direção. Vamos lá?
não, não vou não.

Adoro jogos de tabuleiro.
Mas o professor me diz que tudo é consumo e violência.

Caio em uma perplexidade sem solução. Membros deformados. Mente aberta e vazia.
Céus.
Seria eu um simbolo de um gosto bizarro e...
cativante?

Qualquer um pode qualificar de cinismo o que escrevo aqui. Mas nunca poderão me chamar de hipócrita.

De mãos vazias e coração gelado;

o dia seguinte, o ano seguinte, a vida seguinte à
fatalidade.

sopro azul.

A base paradoxal dos sentimentos modernos.

Foda-se o inferno lá fora: Eu Chovo.

café
bus
cemitério


experiências de igualdade.

A história é sempre a mesma.
a gente reconta.

vai vendo o fim e refazendo,
reavendo
revendo;
reafirmando o que falta.
O que há, há de menos.