cheguei do nada, ontem. sem nada, nem perguntas,nem sonhos, nem promessas. Bolsos vazios, cigarro na boca, cabeça cheia, olhos ficcionais. Coração inflamado, pés doídos. Unhas feitas. Não tenho nada, nem mesmo a passagem. Sem nome, sem família. Sem posse, sem terras. Horizonte nu, nó na garganta.
MAS
deito-me e  faço (de) você o umbigo do diverso.

Ninguém vê. Entravada numa rua que nunca desiste de fugir da cidade. Porque  liberdade sempre foi. Nunca é.  Aqueles dois cubinhos de açúcar que derretem no café. certeza de partir. gozo da não definição, do transitório. do passageiro. alegria leve. E me agarro na brisa pois os ventos fortes ainda virão.

Das vezes em que fui deliberadamente cruel, gosto de pensar que não tive escolha. Ou melhor, que tive que escolher assim, pois era preciso sobreviver. Sobrevivência sempre está relacionada à crueldade. e crueldade não é um mal que se faz aos outros. Cruel é aquele que corta na própria carne e provavelmente Artaud já disse algo parecido e melhor. O pensar nas crueldades que cometemos, que precisamos e escolhemos cometer é um sintoma, não de uma doença. é índice de tudo o que apetece e principalmente de todas as inapetências. De tudo que grita, que luta, que quer viver. Por isso é realidade palpável,

Na verdade, não.
Nem um mar de serotonina seria suficiente para tanto amargo na boca e tanto aperto na garganta. Tanto vazio.

( sentimentos, pós-ducha, sob efeitos químicos de 40 minutos de corrida na praia):

E se for simples manter-se aberto
ante um mundo desprovido de sentido.
Algo simples e denso. Cozinhar, sorrir, transar. Correr. Ver o mar.
Manter-se aberto e contente.
Por que  a vida termina mal, e o mundo é com certeza horroroso, e todos os trabalhos são fontes de uma grande insatisfação.  Todavia, igualmente é certo que todo fim e finalidade podem ser adiados, aliviados, repensados, reinterpretados, ultrapassados, gozados.
Somente a última respiração é uma solução e um problema insolúvel. e justamente essa é a única coisa que vale a pena tentar entender.

O caminho do improvável  perde força mas nunca
a resistência. É composto de
desejo de
ser
prisioneiro voluntário, hóspede e senhor, déspota da liberdade, singular e não solitário.
Esse é um estado de Agregação aparentemente desesperador
Abraça-se a si mesmo, faz tocar os dedos. é corpo ainda e ele fala.  

 

- o tempo todo era apenas isso. Ir embora. Não, fique. Um mês e um dia.
- Isso quer dizer alguma coisa.
- Cosme Velho ou cosmos pleno?
- o abandono. Toda angústia tem uma cor.
- O azul do facebook me deprime.
-  O laranja fogo que solta das páginas de João da Cruz também.
- A bandejinha verdade de plástico que envolve os alimentos orgânicos.
- O branco da guimba de cigarro.
-  a variação amarelo-ocre dos certificados escolares.
- Eu acho legítimo a construção de um refúgio na esfera privada.
- No fundo, se encolher não é diferente de se esconder.

Assegurada a ração diária,
o mundo se transforma no mudo movimento
em mim.

desejo: a melodia das coisas e a consciência das palavras.

Penso compulsivamente nos pulmões.
Tomar o ar
do mundo, como se fosse meu, sem dor.

Será possível Sem fantasias?
Eu me alegraria agora, como antes, com tão pouco.
Mal saímos do lugar e já estamos no outono. E é o mesmo chão a desabar a cada segunda-feira, a cada quinto dia útil. Nem eu mesmo me importo.

Eu não sei se quero você.