Dúvida, dívida, grito.

Alma rasgada até a última                 gotinha.
a certeza dos maias,ilusão. com gosto de esperança: Azul-turquesa e rosa-chá.
Correr, escrever, correr, escrever, correr, escrever. Acorda, treme, café. Dorme? não... desmaia.
Vida sem horizonte, vida pra dentro do branco, desdobrada no vácuo imundo que se tornou o tempo de viver.

Amarra o cabelo pra espantar os maus pensamentos; coça nuca em modo autocafuné. Repete como mantra: tudopodeficaraindapior.

Há pressão. E não há mais nada.
Sempre para baixo. Sem fundo, Sem fim, sem queda. Sempre pressionados, sempre para baixo.
Sufocados, adestrados, castrados. Cada vez mais
baixos.
Navegando no mar de bosta onde nada importa. Todos iguais. A massa. Todos iguais. Para baixo, cada vez mais para baixo. Todos iguais. Todos juntos. Todos mortos. Todos certos. Todos justos. A manada.

A porta da rua é a serventia da casa.

viver na linha. tudo convertido a esse espaço. Enorme e invencível. Ser na consciência do apenas. Do pelo menos, do menor.
Ter a garganta na ponta dos dedos. O ouvido atento mas distante. A pressa e a paciência...

TEM espaço para todo mundo aqui. todo mundo pode entrar. Arrogância, desespero, pretensão, medo.
 Não me escondo do meu desespero, nem do quanto ele é bobo. Ele é meu. Meu pequeno tesouro.

A parede às vezes se confunde com a tela. O papel imaginário. A tinta que um dia colorirá tudo, Nada.

Eu fico feliz quando vc finge que entende. Basta.

... não pôde senão tentar em vão escapar,
Traço. Anima. Decisão. 


sem prata, sem espada, apertou o coração em mais uma pirueta
 deixando para trás
o nó, um  não,                            coisa nenhuma


vã explicação. Destino.Criação. 

Em 2050 terei 68 anos.
O que nesta apavora?
A solidão, a velhice, a pobreza? Talvez. Mas o pior, o que de fato assusta é o incontornável do tempo que esta frase, em sua pontualidade, quase apreende;

Quando o infigurável se deixa ver, qualquer coisa estremece.

águas de dois
muita sede, pouca vida.

elle se rapporte à

l'existence encore inhumaine.

 incompreensão não é tristeza. Sentido não é satisfação.

Eu não entendo (como?) o que eu fiz com minha vida.

Tudo me informa de uma derrota, de minha falência. Tudo já ruiu e nem mesmo começou. A herança é esse cansaço sereno, racional. Este grande fracasso matemático.Sem tesão. Escolhas erradas, pesadas, maciças. Tudo impregnado com este gosto de nada, esvaziamento.
O golpe que não é fatal é ainda mais cruel.

ROTINA

às segundas e às terças finjo que vc não existe.
Quarta, te odeio.
às quintas te perdôo.
Sexta, te espero. Sábado te quero, Domingo, te vejo partir.